Huellas pequeñitas

Suite

2009-03-07T21:32:00.002+01:00

J'ai l'impression que le blog a comme un problème...
Alors je recommence là. Pas de changement en rien. La page et la même, je reprends les derniers articles pour que personne ne soit perdu. [sourire]
Bisou !

http://unagolondrinita2.blogspot.com (quelle adresse originale !!)
*

Jours dévoilés

2009-03-04T16:56:00.003+01:00

Je me demande pourquoi il est si difficile de mettre des mots. Comment tout ça a pu me toucher autant. Comment leurs souvenirs qui ne sont pas miens ont pu me bouleverser à ce point. Je comprends et ne me rends compte que maintenant. Après un peu de repos sur mes yeux cernés, après un peu de recul sur ces jours dévoilés. Je lis le livre de Marcos Ana. Les dernières pages. Et je vois cet homme. Et je pense aux autres. A ces gens croisés. A ces vestiges du passé. A ces larmes ravalées aux sourires élevés.

Je me demande... Je me demande et je comprends mieux. Je comprends mieux pourquoi. Et comment aussi. Le prix de la liberté. L'importance des mots. La force du beau. L'éphémère de la poésie. Leur message. Pour nous qui devons vivre encore et encore. Pour qu'on sache garder nos ailes et continuer à voler. Ou peut-être seulement commencer. Apprendre. Toucher à la connaissance.
C'était fort. Fort et dur à la fois. Beau. Important. Primordial même. Parce qu'il faut savoir, il faut entendre. Aller vers l'autre pour écouter. Écouter et ne pas oublier. Surtout ne pas oublier.
Tant de choses...
C'est difficile de parler. De mettre des mots là-dessus. De dire les choses et de raconter.
*

Images de l'autre bout du monde

2009-03-04T16:51:00.003+01:00

Le regard d'une petite fille de dix ans sur un Japon silencieux, superbe...
Cliquez sur l'image pour accéder au blog. Rêvez...
*

Sara Baras, la Carmen de vestido amapola

2009-03-04T15:38:00.005+01:00

"... ni más mía que cualquiera
ni más tuya que de nadie
no tengo soga ni rienda
ni guapo que me defienda
y voy y vengo a mi aire."

Javier Ruibal
*

Détail où les yeux se portent

2009-03-04T15:27:00.002+01:00

Luz

2009-03-04T14:54:00.008+01:00

. Madrid . Paseo por la ciudad . Plaza Mayor . Tapas . Cármen . Hostal . Risa . Pipiz . Noche . Flores blancas . Trece Rosas . Entrevistas . Poesía . Sol . Palabras . Restaurante . Vestido negro . Lágrimas . Historia . PSOE . Pájaros . Sonrisas . Azul .

*
*

Recuerdos.

Los suyos.
Los míos...

LA VIDA

2009-03-04T14:32:00.003+01:00

Decidme cómo es un árbol.
Decidme el canto del río
cuando se cubre de pájaros.

Habladme del mar, habladme
del olor ancho del campo,
de las estrellas, del aire.
Recitadme un horizonte
sin cerradura y sin llaves,
como la choza de un pobre.

Decidme cómo es el beso
de una mujer. Dadme el nombre
del amor, no lo recuerdo.

¿ Aún las noches se perfuman
de enamorados con tiemblos
de pasión bajo la luna ?

¿ O sólo queda esta fosa,
la luz de una cerradura
y la canción de mis losas ?

Veintidós años... Ya olvido
la dimensión de las cosas,
su color, su aroma... Escribo

a tientas: "el mar", "el campo"...
Digo "bosque" y he perdido
la geometría del árbol.

Hablo, por hablar, de asuntos
que los años me borraron

(no puedo seguir, escucho
los pasos del funcionario)

En la prisión sólo en sueños volvía a la libertad, a los recuerdos perdidos. Tenía esa facilidad, casi era un profesor de sueños. Pero cuando llevaba ya ventiuno o ventidós años encarcelado, observé con desaliento que esos recuerdos se iban desdibujando y poco a poco desaparecían de mis sueños, hasta que la cárcel se impuso como única protagonista, en la noche y en el día de mi cautiverio.
En algunos de mis poemas aparece esa tristeza y el temor del olvido, la angustia de ir perdiendo el recuerdo de las cosas más elementales...

Marcos Ana
*

Regreso

2009-03-04T12:22:00.004+01:00

La verdad es que me resulta difícil hablar de todo ello. Lo que hemos vivido. Aquellas personas... Aquellos momentos revelados ... Voy a intentarlo.
Pero, de momento, con palabras que no son mías, y con imágenes robadas a nuestros recuerdos.
Sonrisas. Detalles. Cielo azul...
Disculpad mi torpeza, escribo con el corazón, escribo con el alma, con los colores de aquella ciudad, con la voz de aquellas personas grandes...
Quisiera pintar con palabras aquella semana... pero las mías no son suficientes.
Disculpad mi torpeza...

H- ...

2009-02-22T17:42:00.002+01:00

Voyager, c'est naître et mourir à chaque instant. (Victor Hugo)
*

La leçon de Piano

2009-02-21T20:03:00.002+01:00

(Positivement) "choquée" par ce film. Remuée, secouée.

"Le dramatique de la vieillesse, ce n'est pas qu'on se fait vieux, c'est qu'on reste jeune" (O. Wilde)

2009-02-21T19:39:00.005+01:00

Dos en vrac.

Vieillerie prématurée ???

Yaya María... Mais bon, c'est pas comme si j'avais 18 ans le vendredi 13 mars !* [gnukgnukgnuk] ... ou une bouille d'uranoscope. [chipie]

* je penserai à toi Moon penchée sur ma copie à grogner contre ce fichu concours pendant que tu seras aux Gobelins.

Para Flo

2009-02-19T17:17:00.004+01:00

Una pequeña flor blanca para que tengas un buen viaje ; una estancia dulzura, belleza, placidez, delicadeza, melodía...
Un besito.
*

Histoires de CHAT...

2009-02-19T17:12:00.004+01:00

... Todkarte
- Podpaïe
- Luh
- R'latan
- Pitô
- S'neuil du Poitou
- Todô
- Lûmo
- M'gratt
- Chanva et cha revient !
- R'lotte aux fraises bleues
- Sacour
- Luchaluchavachava
- Tertón
- Bichou
- Malow
- Kinchésôa
- Môa
- Mouador
- Pître
- Riz
- Rivari
- Badabada
- Huu
- Pristi
- Chuffi !

On s'amuse bien avec Moon...
*

Alturas de Macchu Picchu

2009-02-15T13:51:00.003+01:00

DEL aire al aire, como una red vacía, iba yo entre las calles y la atmósfera, llegando y despidiendo,

en el advenimiento del otoño la moneda extendida
de las hojas, y entre la primavera y las espigas,
lo que el más grande amor, como dentro de un guante
que cae, nos entrega como una larga luna.

(Días de fulgor vivo en la intemperie
de los cuerpos: aceros convertidos
al silencio del ácido:
noches deshilachadas hasta la última harina:
estambres agredidos de la patria nupcial.)

Alguien que me esperó entre los violines
encontró un mundo como una torre enterrada
hundiendo su espiral más abajo de todas
las hojas de color de ronco azufre:
más abajo, en el oro de la geología,
como una espada envuelta en meteoros,
hundí la mano turbulenta y dulce
en lo más genital de lo terrestre.

Puse la frente entre las olas profundas,
descendí como gota entre la paz sulfúrica,
y, como un ciego, regresé al jazmín
de la gastada primavera humana.

Pablo Neruda

Le printemps c'est pour bientôt

2009-02-15T13:36:00.008+01:00

Douceur de jours nouveaux de bleu et de soleil. De réveil lumineux et de bourgeons fragiles. D'oiseaux rieurs et de mélodie du temps...

"La primavera es insurreccional."
Pablo de Neruda

Vier minuten

2009-02-15T11:30:00.001+01:00

Luna y estrella...

2009-02-14T23:46:00.008+01:00

La pauvre, elle tire une tronchounette pas chouette. Et sI on va par là, ON tire des tronchounettes pas chouettes.
Mais bon, on se ronronne on se ronronne.
Elle doit déjà dormir la minouchette, ou attendre sagement qu'on vienne la grattouiller tendrement.

Un ronroneo.

*

... et elle, elle se la joue pas à la Agnès Varda ... et elle ne se prend pas non plus pour un livre de bibliothèques (private jokes)
*

L'aquarium est si bleuâtre, si lunaire

2009-02-14T23:39:00.001+01:00

L'aquarium est si bleuâtre, si lunaire ;
Fenêtre d'infini, s'ouvrant sur quel jardin ?
Miroir d'éternité dont le ciel est le tain.
Jusqu'où s'approfondit cette eau visionnaire,
Et jusqu'à quel recul va-t-elle prolongeant
Son azur ventilé par des frissons d'argent ?
C'est comme une atmosphère en fleur de serre chaude ...
De temps en temps, dans le silence, l'eau se brode
Du passage d'un lent poisson entr'aperçu
Qui vient, oblique, part, se fond, devient fluide ;
Fusain vite effacé sur l'écran qui se vide,
Ebauche d'un dessin mort-né sur un tissu.
Car le poisson s'estompe, entre dans une brume,
Pâlit de plus en plus, devient presque posthume,
Traînant comme des avirons émaciés
Ses nageoires qui sont déjà tout incolores.
Départs sans nul sillage, avec peine épiés,
Comme celui des étoiles dans les aurores.
Quel charme amer ont les choses qui vont finir !
Et n'est-ce pas, ce lent poisson, une pensée
Dont notre âme s'était un moment nuancée
Et qui fuit et qui n'est déjà qu'un souvenir ?
*
Georges Rodenbach
*

That's it

2009-02-13T23:52:00.003+01:00

I'm singing in the rain
Just singing in the rain
What a glorious feeling
I'm happy again

I'm laughing at clouds
So dark up above
'Cause the sun's in my heart
And I'm ready for love

Let the stormy clouds chase
Everyone from the place
Come on with the rain
I've a smile on my face

I'll walk down the lane
With a happy refrain
'Cause I'm singing
Just singing in the rain.
*

Para Flo, azul azul azul...

2009-02-08T17:10:00.010+01:00

C'est Eluard qui l'a dit.

La terre est bleue comme une orange, jamais une erreur, les mots ne mentent pas.

... pour peindre le gris.

Vivre dans un igloo...

2009-02-08T15:14:00.003+01:00

... un igloo futuristo-relativiste.

The ducks and the lake... (muchas gracias a VDK)

2009-02-08T12:51:00.012+01:00

One time... there was this lake... And it was right outside of town. We used to go fishing and swimming and canoeing in it. And, uh, see, one November, this big flock of ducks came in and landed on that lake. And then the temperature dropped so fast that the lake just froze right there. And they... er... the ducks... they... flew off, you see, and they took that lake right with them. Now they say that lake is somewhere over in Georgia. Can you imagine that ?
*

From Fried Green Tomatoes
*
Picture : Scotland
*
*

Mary Poppins

2009-02-08T12:34:00.002+01:00

Ça sentait l'été...

*

Y para ti bonita, un gran ¡ ánimo !!!!!

Soneta sacado de Rimas

2009-02-02T21:59:00.002+01:00

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno de licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Lope de Vega
*

Cadavre exquis [1] (avec Eglantine, Estelle, Jules et Aurélien)

2009-02-02T21:36:00.002+01:00

Mais comment faire quand votre chien à la truffe sèche parce qu'elle n'avait pas bu d'eau depuis longtemps car avec le réchauffement de la planète, l'eau était devenue rare étaient ceux qui manipulaient aussi bien la ventouse que l'agrafeuse qui mange des enfants, et qui, d'ailleurs a vu le chat, tout petit tou petit, voler vers les étoiles, nager dans le noir et se perdre dans l'ambre de ses yeux donnait à son visage un teint mat, et oui, il était devenu mat parce qu'il avait pris trop le soleil, cet après-midi-là, mais lui contrairement à moi, il n'avait pas attrapé de coup de soleil, le con, tant et si bien que les miroirs des palais majestueux de Bombay ne pouvaient refléter le soleil d'ambre d'une intelligence pervertie par monseigneur l'archevêque de Montluçon qui broute de l'herbe verte et mouillée dans laquelle des gamins courraient en poussant de grands cris joyeux, les bras tendus vers on ne sait quoi. Loin.

WATER

2009-02-01T23:16:00.008+01:00

"WATER

Is a listening womb
A conscious oceanic soul
Of its own thought"
*
Carolyn Carlson

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("L'EAU
Matrice sensible
Âme océanique consciente
De sa propre pensée")
*
Picture : Scotland
*

C'est bien triste d'en arriver là... [rire]

2009-02-01T21:04:00.003+01:00

Une Léa Varda qui pisse sur les canapés...
Une vraie quiche au fromage de "cette vache d'Hegel" qui se lance dans de périlleuses aventures commentairesques...

... comme quoi, la philo ça rend pas plus intelligent ni moins fou

...(y a plus qu'à aller noyer tout ça dans l'eau...)

*

Riens de temps

2009-02-01T10:14:00.004+01:00

Je suis de ceux qui sourient à un rayon de soleil, un coin de ciel bleu. Je suis de ceux qui plongent dans les mots et tombent amoureux de riens... Riens de temps, riens au vent. Une petite fleur blanche, un oiseau léger, rosée du matin, un chat endormi là... Un trait esquissé par une main de lune, un regard d'ambre, une photo envoyée... Une mer agitée, mer douce, mer...

Je suis de ceux qui pleurent devant l'éternel d'un bleu sans fin. Je suis de ceux qui pleurent quand dansent les notes qui retournent le corps. Je suis de ceux qui pleurent devant des mouvements envolés, des mouvements douleur, des mouvements pureté, déchirement, beauté...

Je suis de ceux qui n'aterrissent pas si facilement... de ceux qui voudraient rester dans "l'Eau".

Bouleversée par le ballet de Carolyn Carlson et ses danseurs. "Eau".

"Salt Text" (extrait du spectacle "Eau")

2009-02-01T09:38:00.004+01:00

Ce que vous venez de voir, c'est l'océan.
Ronde immensité tempétueuse, corps liquide
Gorgé de vie de mémoire et de sel.
Ce goût-là nous est si familier.
Léchez vos larmes, goûtez votre sang
Et vous aurez sur la langue, surprenant,
Familier, le goût du sel.
Or c'est ce qu'il nous faut.
Le miel ne nous semblerait pas si doux
Sans le goût amer du sel.
Nous sommes avides de paix, avides de bonheur
Mais au plus profond nous savons
Que nous n'atteindrons ni l'une ni l'autre
Sans l'âpre morsure du sel.
Nous faisons tant d'efforts pour l'expulser de nos corps
Dans les larmes, la sueur ou l'urine.
Chassez de votre corps toute trace de sel
Et vous mourrez.
Si grand est son pouvoir !
Il peut mettre à bas une montagne,
Changer en sable l'avalanche,
Et pourtant nous baignons en lui.
Nous nous tenons dans la flaque de nos larmes
Dans l'espoir d'expulser avec lui
Notre angoisse de vivre.
Et il chante pour nous.
Artistes et poètes ont toujours entendu
L'appel de l'eau.
Virginia Woolf. Ophélie ont trouvé toutes deux
Leur dernier repos et leur
Consolation dans la tendre
Etreinte du sel.
Aussi, la prochaine fois que vous pleurerez,
La prochaine fois que vous aurez sur vos lèvres
Le goût du sel, souvenez-vous de l'océan,
Souvenez-vous de l'abîme qui vous entraîne
Dans sa nuit et aimez-le.
Pleurez et réjouissez-vous
Dans la pureté du chagrin.

Alan Brooks
(traduction de Jean-Pierre Siméon)

2009-01-27T21:04:00.001+01:00

L'année du boeuf

2009-01-27T20:55:00.003+01:00

Notre igloo prend des couleurs de fête, du rouge, du doré... La fête du Printemps, une nouvelle année commence : l'année du boeuf.
Les spectacles en répétition, les plats typiques se préparent. Le LPI animé d'autres saveurs pour quelques jours.
Au programme : musique (Liumian et sa harpe, Zhihang au violon alto, Zhiying au piano...) conférences, pièce de théâtre et danse.

Ça sent le lointain, l'Ailleurs... ici.

Nouvel an chinois

2009-01-27T20:48:00.003+01:00

Princesas

2009-01-25T13:01:00.003+01:00

Desde el miércoles... la magnífica canción que ha compuesto Manu Chao. Banda de sonido de la película "Princesas".

Goya a la mejor canción original, 2006.

"Muchas Gracias. Gracias a Manu Chao por haber compuesto esta hermosa canción para nosotras. Gracias a Fernando León de Aranoa, y a todo su equipo, por habernos sabido escuchar. Este Goya está dedicado a todas las “princesas”, a todas las “hetairas”, que cada día hemos de enfrentarnos a la incomprensión y al vacío social. Un beso muy grande para todas."

Me llaman calle

me llaman calle, pisando baldosala
revoltosa y tan perdida
me llaman calle, calle de noche, calle de día
me llaman calle, hoy tan cansada, hoy tan vacía
como maquinita por la gran ciudad
me llaman calle, me subo a tu coche
me llaman calle de malegría, calle dolida
calle cansada de tanto amar
voy calle abajo, voy calle arriba
no me rebajo ni por la vida
me llaman calle y ése es mi orgullo
yo sé que un día llegará, yo sé que un día vendrá mi suerte
un día me vendrá a buscar, a la salida un hombre bueno
pa toa la vida y sin pagar, mi corazón no es de alquilar
me llaman calle, me llaman calle
calle sufrida, calle tristeza de tanto amar
me llaman calle, calle más calle
me llaman calle, siempre atrevida
me llaman calle, de esquina a esquina
me llaman calle bala perdida, así me disparó la vida
me llaman calle del desengaño, calle fracaso, calle perdida
me llaman calle la sin futuro
me llaman calle la sin salida
me llaman calle, calle más callela de mujeres de la vida
suben pa bajo, bajan para arriba
como maquinita por la gran ciudad
me llaman calle, me llaman calle
calle sufrida, calle tristeza de tanto amar
me llaman calle, calle más calle
me llaman siempre, y a cualquier hora
me llaman guapa siempre a deshora
me llaman puta, también princesa
me llaman calle, es mi nobleza
me llaman calle, calle sufrida, calle perdida de tanto amar
me llaman calle, me llaman calle
calle sufrida, calle tristeza de tanto amar
a la puri, a la carmen, carolina, bibiana, nereida, magda, marga, heidi, marcela, jenny, tatiana, rudy, mónica, maría, maría
me llaman calle, me llaman calle
calle sufrida, calle tristeza de tanto amar
me llaman calle, me llaman calle
calle sufrida, calle tristeza de tanto amar
me llaman calle, me llaman calle
calle sufrida, calle tristeza de tanto amar
me llaman calle, me llaman calle
calle sufrida, calle tristeza de tanto amar

5 razones

si la vida te da más de cinco razones para seguir
si la vida te da más de 5 rincones para dormir
si la vida te da más de 5 millones para morir
se fuerza la máquina de noche y de díase fuerza la máquina de noche y de día
si la vida te da más de 5 cabrones para aguantar
si la vida te da más de 5 lecciones para no seguir
se fuerza la máquina de noche y de día
se fuerza la máquina de noche y de día
me llaman calle, calle baldosa, la revoltosa, bala perdida
me llaman calle, calle de noche calle de día
no me rebajo ni por la vida
me llaman calle la sin futuro, la sin salida
me llaman calle, calle más calle
la de las mujeres de la vida
si la vida te da más de cinco minutos para gozar
si la vida te da más de cinco minutos para olvidar
se fuerza la máquina de noche y de día
se fuerza la máquina de noche y de día
se fuerza la máquina de noche y de día
si la vida te da más de 5 razones para seguir
si la vida te da más de 5 rincones para dormir
se fuerza la máquina de noche y de día
se fuerza la máquina de noche y de día
se fuerza la máquina, se fuerza la máquina.

Les fleurs fanées

2009-01-21T12:26:00.003+01:00

Etonnants voyageurs ! quelles nobles histoires
Nous lisons dans vos yeux profonds comme les mers !
Montrez-nous les écrins de vos riches mémoires,
Ces bijoux merveilleux, faits d'astres et d'éthers.

Nous voulons voyager sans vapeur et sans voile !
Faites, pour égayer l'ennui de nos prisons,
Passer sur nos esprits, tendus comme une toile,
Vos souvenirs avec leurs cadres d'horizons.

In Le Voyage, Baudelaire

Le travail c'est la santé... permettez-moi d'en douter.

2009-01-18T20:44:00.003+01:00

ckjezh^àrb èé"çà( jfds qpisjep,zceov é"ez !!!!!!!!!!!!!!!!!

... c'est mieux dehors que dedans.

Sur ce, un sourire et bonne soirée.
*

Fleurs d'été

2009-01-17T21:36:00.002+01:00

On aurait dit de l'encre en ruisseaux perdue dans le bleu.

De bien maigres bras chargés d'espoir tendus vers le ciel.

Des fleurs bientôt, fleurs colorées qui attendraient l'été.

Golondrinita

2009-01-17T21:32:00.002+01:00

Le petit pont des songes

2009-01-17T21:24:00.002+01:00

Au-delà du rêve je partirai ; rejoindre le bleu, celui du ciel, et de la mer. Nager... Nager à en couler. Il faudra prendre le petit pont, le petit pont des songes. Celui qui murmure et chantonne, celui qui doucement fredonne... Le petit pont des songes... de l'autre côté des rêves, la passerelle oubliée. Vers ce monde azur de douceur susurrée, de pâleur colorée et de beau à en pleurer. Vers ce monde azur, de l'autre côté des yeux, de l'autre côté des rêves, après le petit pont... Le petit pont des songes.

Lectura

2009-01-17T15:07:00.004+01:00

Para Mél'

2009-01-17T14:56:00.016+01:00

Une valse à cinq temps...

... qui prendra toujours le temps.

Qui d'autre m'aurait appris à compter jusqu'à 10 en chinois, à dire que je m'appelle María... Qui d'autre m'aurait fait rire dans ces moments-là ? No llores nena... no llores si me voy, todavía estoy aquí. No te preocupes niñita de mi alma...
*

Haïku hivernal

2009-01-17T14:37:00.009+01:00

Le vent d'hiver souffle

les yeux des chats
clignotent

Yasô

¿ Qué es la poesía ?

2009-01-17T14:28:00.004+01:00

Estalla el jarro de agua
(ha helado esta noche)
Me despierta
Bashô

-¿Qué es la poesía?-preguntó el sacerdote.
-Es el misterio inefable -contestó Yuko.

Una mañana, el ruido de la jarra de agua al estallar hace germinar en la mente una gota de poesía, despierta el alma y le transmite su belleza. Es el momento de decir lo indecible. Es el momento de viajar sin moverse. Es el momento de ser poeta.
No adornar nada. No hablar. Mirar y escribir. En pocas palabras. Diecisiete sílabas. Un haiku.

Una mañana, nos despertamos. Es el momento de retirarse del mundo para que nos sorprenda mejor.

Una mañana, nos tomamos tiempo para vernos vivir.

Nieve, Maxence Fermine

Me encanta este libro.

Para Claire

2009-01-14T12:58:00.000+01:00

¡ Feliz cumpleaños "viejita"* !

*je sais, je suis trèèès méchante, "viejita" ça veut dire "ma p'tite vieille"... Hauts les coeurs ! Continue à nous ensoleiller et à illuminer la Vie Scolaire et nos soirées d'internat de tes sourires...

PS : Et même que la photo, c'est moi qui l'ai prise pour de vrai, avec mon vieil appareil photo, si si si... Non non non je ne les ai pas piquées sur internet !

It's oh so quiet

2009-01-14T12:53:00.004+01:00

Grande fatigue...

Laissez-moi donc m'envoler un peu.

Et finir de ramasser ces étoiles qu'il me plaît de mettre en boîte... Les cueillir une à une dans un ciel si noir et les garder comme un trésor précieux... ou les partager un peu.

Blanco

2009-01-11T19:53:00.001+01:00

Absence

2009-01-11T19:29:00.004+01:00

La cause de tout ça... c'est certainement trop de fierté. Trop de lâcheté. Et si, et si, et si...

...

...chut.
*
*
*

Risas de invierno

2009-01-11T19:22:00.002+01:00

Petirrojo

2009-01-11T13:10:00.001+01:00

Semana blanca

2009-01-11T13:09:00.000+01:00

"La neige. C'est de la lumière dont la terre est couverte. Des franges d'écume sur les rochers. Un vol de papillons blancs."

Roger Mondoloni

Nieve...
Qué belleza...
Nieve liviana, flores de ciruelo que caen del cielo, recuerdos de infancia.

Nieve...
Qué pureza...
Nieve inmaculada, que se pierde en el pelo y vuela en el aire, alegría.

Nieve...
Nieve bailarina, nieve dulzura...
*
Nieve ...
*

Nous l'appelâmes Bibi

2009-01-11T13:04:00.002+01:00

Alors restons enfants...

2009-01-11T12:50:00.009+01:00

"L'enfance c'est de croire qu'avec le sapin de Noël
et trois flocons de neige toute la terre est changée."

André Laurendeau

*
*
*

Semaine enneigée. Blanche semaine.
Un peu de magie...

Semaine à jouer au flocon, à courir dans le blanc, à s'en recouvrir entièrement.

Le froid piquant du dehors, les nez rouges les mains glacées. Mais le sourire toutes voiles dehors... les rires qui fusent devant cette douceur de fleurs de cerisier, devant cette neige voluptueuse...
*

2009-01-05T21:22:00.007+01:00

Nieve...
*

Douce bise de lune

2009-01-04T22:23:00.005+01:00

C'est reparti pour sept semaines... avec de la neige, peut-être (ne perdons pas espoir), une María stalagmite petit flocon, des températures qui ne dépassent pas les 1°C.
... et un peu de chaleur dans ces yeux, du soleil qui brille, douceur de l'ambre.

Un beso ronroneante de luna.
Buena semana.

Un jour peut-être...

2009-01-04T12:32:00.003+01:00

Le calme avant la tempête

2009-01-03T22:36:00.002+01:00

Julia González
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Para Flo

2009-01-02T14:30:00.004+01:00

La lune s'est levée. Elle illumine d'abord faiblement la surface des eaux, elle monte encore, elle écrit sur l'eau souple. Au zénith enfin, elle claire tout un couloir de mer, riche fleuve de lait qui, avec le mouvement du navire, descend vers nous, inépuisablement, dans l'Océan obscur. Voici la nuit tiède, la nuit fraîche que j'appelais dans les lumières bruyantes, l'alcool, le tumulte du désir.
Nous naviguons sur des espaces si vastes qu'il nous semble que nous n'en viendront jamais à bout. Soleil et lune montent et descendent alternativement, au même fil de lumière et de nuit. Journées en mer, toutes semblables comme le bonheur...
Cette vie rebelle à l'oubli, rebelle au souvenir, dont parle Stevenson.

In L'été, Albert Camus

Para Rulietta

2009-01-02T14:04:00.005+01:00

A minuit, seul sur le rivage. Attendre encore, et je partirai. Le ciel lui-même est en panne, avec toutes ses étoiles, comme ces paquebots couverts de feux qui, à cette heure même, dans le monde entier, illuminent les eaux sombres des ports. L'espace et le silence pèsent d'un seul poids sur le coeur. (...) Délicieuse angoisse d'être, proximité exquise d'un danger dont nous ne connaissons pas le nom, vivre, alors, est-ce courir à sa parte ? A nouveau, sans répit, courons à notre perte.

In L'été, Albert Camus
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2009-01-01T14:02:00.002+01:00

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Bonne année.
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Sol capturado

2008-12-31T19:13:00.009+01:00

Retour.

Pyrénées ensoleillées, enneigées aussi. Quelques flocons. Rayons de soleil capturés dans tout ce bleu (quelle douceur !). Du froid bien déguisé, froid presque velouté, tout enrubanné de lumière et de ronrons de chats.

Retrouver le feu de bois. Les longues siestes de Lunita. Et puis aussi un peu le froid.
*

Callejuelas

2008-12-31T18:57:00.004+01:00

Errer...
On a le temps. Tout le temps.
Le soleil qui baigne le froid. Le lac qui capture ses rayons.
Se perdre là, le nez en l'air.
Le ciel est bleu. Bleu. Bleu. Le ciel est doux.
On voudrait s'y étendre.
Et rêver, jouer à être un ange.
*

Bruma, nieve y montaña

2008-12-31T18:38:00.000+01:00

Felicidades

2008-12-31T18:26:00.001+01:00

Feliz todo a todos.
*

Mañana me voy

2008-12-23T17:16:00.011+01:00

Ça m'aurait gênée de m'en aller sur cette petite note fâchée, en n'ayant rien ajouté.

Demain je pars, dans la matinée certainement, vers le sud, mais pas tant que ça, on ne poussera pas jusqu'à l'Espagne, pas encore. "Dentro de poquito".

Retrouver les radieux sourires plein de trous, les crayons de couleurs, robes de princesses, collections de petits cochon(g)s et dents qui bougent... Et aussi le reste, mais ça va aller. Demain donc je m'envole pour le Sud, bougies, rubans, lumières... Ma chambre est sans dessus dessous. On croirait à une explosion nucléaire de vêtements, livres et petits paquets. Et si on cherche bien, on doit pouvoir trouver une petite Lune aux yeux ensoleillés... Mais il faut chercher. Elle dort...

En attendant, je vous souhaite à tous le meilleur, le plus doux... Profitez...
*

Telerama [3]

2008-12-22T15:00:00.005+01:00

http://www.telerama.fr/livre/coup-de-colere-de-anne-marie-garat,36525.php

Tango de las madres locas

2008-12-21T13:33:00.002+01:00

Todos los jueves del año
a las once de la mañana,
junto a la Plaza de Mayo,
con lluvia, frío o calor,
te esperaré vida mía
frente a la Casa Rosada,
la espina de tu mirada
clavada en mi corazón.

Me dicen que no te fuistes, mi bien,
que te desaparecieron,
que te vieron en la cuneta
cantando el "Yira" de Carlos Gardel,
que de pronto te esfumastes,
que te borraron del mapa,
que ni siquiera nacistes,
que medio loca mamá te inventó.

Con Malvinas o sin Malvinas ,
grito tu nombre por las esquinas,
mientras que los generales
se dan al tango por los portales.

Tango de las madres locas.
Coplas de amor y silencio.
Con vida se los llevaron,
y con vida los queremos.
Con Malvinas o sin Malvinas,
¿ dónde está Pedro ? ¿ dónde está Lydia ?
Con Malvinas o sin Malvinas,
grito tu nombre por las esquinas.

Cada vez que dicen "patria"
pienso en el pueblo y me pongo a temblar,
en las miserias que vienen
y en los fantasmas de la soledad.
Petronila ¿ qué te hicieron ?
¿ qué mala cara tenéis !
- La que me dejó Videla ...
- A mí Galtieri , ya ves...

Carlos Cano, 1982

***

Yira, yira (Escribillo)

Verás que todo es mentira
verás que nada es amor
que al mundo nada le importa
Yira... Yira...

Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda un dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.

Carlos Gardel
*

Noël au leupeuï

2008-12-21T12:24:00.002+01:00

Étrange soirée de (pré-)Noël...

Un buffet froid. Des cadeaux distribués par un Père Noël pas vraiment charismatique. "DJ Walter". Mutchachos and Pancakes Corporation. Les cheveux de Julietita. La barbe de Claire. Petites notes de harpe chinoise, les mains qui dansent sur les cordes. Cachou... et Mercredi parmi nous. Et puis aussi, un Joker qui me tire les cheveux (comme il y a X années sur le carrelage de la cuisine, démasqué Benoît !), Théophile et son instrument... magique, vraiment. Un Rock'N'Roll avec Moon... Tout ça.

El mar eterno

2008-12-14T22:49:00.006+01:00

Les semaines se suivent et ne se ressemblent pas, se perdent sur la plage, s'oublient et s'ensommeillent, doucement léchées par l'écume des vagues.

Sueño con España...

Andalucía... sol y naranjos, agua y patios...

Sueño con España...

Mar furioso y turbulento,

mar apacible y sosegado,

mar infinito y hermoso...

Mar azul azul azul

Buena semanita a todos.

La puerta azul

2008-12-14T22:33:00.003+01:00

Celle qu'on n'ouvre pas. Et pourtant et pourtant.

Sabor a Andalucía...

Etre de nouveau là-bas.
Espera...

La puerta azul... porte de mer et d'écume.

Porte douceur...

Du bleu, du bleu, du bleu... du bleu où plonger. Du bleu où rêver. Du bleu pour se noyer.

La mente en azul... la golondrinita danza en el cielo y el ruiseñor canta. Melodía perdida, melodía solita, pequeña botella en el mar...

Rome & Julie

2008-12-13T17:09:00.010+01:00

On fait du théâtre. On crie, on rit, on imagine un Roméo bigleux et une Juliette amoureuse. Le tout en Anglais... C'est cocasse comme scènes. Parfois même, on fait rouler une Juliette, on écoute Mrs D. jouer du piano, Elsa fait du saut de tables et tout le reste...

Nurse : Give me a R !
Julie : R !
Nurse : Give me an O !
Julie : O !
Nurse : Give me an O !
Julie : O !
Nurse : Give me an M !
Julie : M !
Nurse : What does that spell ?!!
Julie : Room !...

Brisas (clin d'oeil à Laury qui a aimé ce "cortometraje")

2008-12-13T16:53:00.000+01:00

... Respira...
Y siente el agua que limpia todo
... Respira...
Y siente las brisas, las brisas que te cruzan...

A veces la vida se paraliza y se convierte en un minuto eterno,
pero es así...
Los días transcurren escuálidos a nuestro lado,
y sólo a veces estiramos la mano para agarrar los momentos que vienen...

Dicen que los barcos navegaron hasta el horizonte,
dicen que los lanzaron de los helicópteros amarrados a rieles de trenes, para que no vieran nunca más la luz...
Los moluscos se los comieron...
El mar lleva la tristeza de un lugar como éste,
los marineros dicen que los mariscos llevan el alma de los desaparecieron.

Las ciudades son como las personas,
tienen algo en su personalidad que no nos deja olvidar,
las personas y las ciudades pueden estar cargadas de recuerdos...

Recuerdo el mantel blanco de la casa de mi madre,
el arroz con huevo,
los aviones,
las bombas,
los gritos,
la ternura de las manos que me protegían,
los golpes,
tus ojos,
la leche caliente...

En este lugar se siente algo en el aire que no deja respirar con calma,
esta ciudad está contaminada,
pero no es el aire,
se siente en el alma,
todo se ve gris,
la gente está gris.
¿ Quedó gris ? ¿ O siempre fue gris ?

El hombre que sufre, el hombre cansado, el hombre libre que camina por las grandes alamedas...

respira...
respira...

Sanarse tiene su tiempo,
Sanar tiene su tiempo,
lo edificios, los aviones, el color gris, la música, la noche, las cacerolas, el corte de luz, las hojas que caen del cielo, los rostros que nunca más volví a ver...
La historia, la memoria, el agua todo lo limpia, los autos quemados...
mi mamá...

El viento acaricia las hojas, los colores del cielo, el frío del mar, el miedo a morir...
La casa en la playa, el domingo y el vino blanco, los perros corriendo, los lugares que extrañamos,
la historia es nuestra...
la historia es mía...

Correr por un lugar prohibido,
entrar por la puerta de atrás,
andar en bicicleta sin manos,
las sirenas de la noche,
el avión que pasaba por mi casa

El sol que se junta con el mar en algún sitio,
¿dónde va toda esta agua?
¿dónde va toda esta agua?

La brisa del viento que cruza mi rostro, que cruza tu rostro.
La bala en la cabeza, la sangre pegada en el techo...

¿Cómo tratar de atrapar lo invisible?, lo ido, lo que estuvo, lo que no aparece, lo que era, lo inaprehendible.
¿Es posible mirar el pasado?...
¿Cómo nos encontramos con lo que fuimos?...

¿Qué significa todo lo anterior?
¿Cómo comenzó todo esto?
¿Cómo terminó?

La memoria no olvida nada.
El horizonte que se ve al fondo.
La luz del pasillo que guía el camino.

La historia cargada de rostros sin voz, la bella ciudad gris,
la pura y contaminada brisa del viento
¿será por eso que no se puede volver atrás?

¿Es la historia de un lugar la que no deja dormir tranquilo a nadie?

Miles de brisas te cruzan,
miles de imágenes rotas sin piedad se hunden en el mar,
miles de imágenes se pierden más allá de las palabras...

Trato de imaginarte...
en algún lugar, en cualquier ciudad,
en el fondo de lo mismo...

Trato de imaginarte...
exaltado de felicidad, acabado de tristeza,
tal vez por eso imagino,

Respira

Respira y siente el agua que limpia todo...

¿es este el lugar que imaginas?

Respira

Respira

Respira

Y siente el agua, el agua fría
El agua...

El agua que limpia todo...
...y respira...

¿Es ésta la historia?

Enrique Ramirez - Voix OFF du cortometraje "Brisas"
*

Pour Laury

2008-12-13T16:52:00.004+01:00

Ton poème nena...

Elle aimait la vie, il aimait la mort

Elle aimait la vie, il aimait la mort
Il aimait la mort, et ses sombres promesses,
Avenir incertain d'un garçon en détresse,
Il voulait mourir, laisser partir sa peine,
Oublier tout ses jours à la même rengaine...

Elle aimait la vie, heureuse d'exister.
Voulait aider les gens et puis grandir en paix,
C'était un don du ciel, toujours souriante,
Fleurs et nature qu'il pleuve ou qu'il vente.

Mais un beau jour, la chute commença,
Ils tombèrent amoureux, mauvais choix,
Elle aimait la vie, et il aimait la mort.
Qui d'entre les deux allait être le plus fort?

Ils s'aimaient tellement, ils auraient tout sacrifié,
Amis et famille, capable de tout renier,
Tout donner pour s'aimer, tel était leur or,
Si différent et pourtant plus proche que tout
Se comprenant pour protéger un amour fou,
L'un rêvait de mourir et de s'envoler,
L'autre d'une vie avec lui, sans atrocités

Fin de l'histoire: obligés de se séparer,
Ils s'étaient promis fidélité éternelle
Aujourd'hui le garçon torturé vit pour elle,
Car la fille pour lui, a rendu ses ailes

Il aimait la mort, elle aimait la vie.
Il vivait pour elle, elle est morte pour lui.

Céline Delabye
*

Abro la ventana

2008-12-13T12:55:00.002+01:00

A Moon... Rhapsody in Blue

2008-12-13T12:26:00.002+01:00

Découvrez George Gershwin!

Para Flo

2008-12-11T15:46:00.002+01:00

Une bees.

L'espoir du printemps

2008-12-11T15:38:00.004+01:00

Au-dessus de moi, un grenadier laissait pendre les boutons de ses fleurs, clos et côtelés comme de petits poings fermés qui contiendraient tout l'espoir du printemps. Il y avait du romarin derrière moi et j'en percevais seulement le parfum d'alcool. Des collines s'encadraient entre les arbres et, plus loin encore, un liseré de mer au-dessus duquel le ciel, comme une voile en panne, reposait de toute sa tendresse.

Noces, Albert Camus

Le sourire de Diana

2008-12-11T15:15:00.006+01:00

"Diana est enceinte mais ça ne se voit presque pas. Elle a des cheveux longs, clairs et ondulés, et de grands yeux verts extrêmement lumineux et doux. Elle est très belle et incroyablement souriante.

Je sens immédiatement que son sourire me fait beaucoup de bien. Il m'apaise autant que mon baptême dans la bassine de métal. Peut-être même davantage. Mais je vois bien que ce sourire appartient à un temps passé, à quelque chose que je sais à tout jamais perdu. Qu'est-ce que c'est rassurant pourtant de voir qu'il a pu tenir bon pour se retrouver là, sur ce visage précisément."

***

"Je dis oui, tout en essayant de sourire à mon tour, mais sachant pertinemment que mon sourire à moi doit paraître ridicule à côté de celui de Diana, de ces cheveux et de ces yeux-là."

Manèges, Petite histoire argentine, Laura Alcoba

Photo : LPI

Elle déchiffra en sons

2008-12-11T12:13:00.007+01:00

Puis, villa Amalia, sur l'île, sur la terrasse, elle fit écouter à Lena le printemps, le bruit des premiers feuillages, le son des oiseaux fêtant le soleil, le vent de la nuit, les voix lointaines parfois, le ressac sourd au-dessous de la falaise.
[...] Puis, plus lentement, avec des mots, elle lui apprenait à orchestrer dans l'espace la symphonie d'abord incompréhensible du temps.
- Car tout dans la nature, les oiseaux, les marées, les fleurs, les nuages, le vent, les heures des étoiles, dit au temps son temps.

Villa Amalia, Pascal Quignard
*

Photo : oranger en fleur... en plein mois de décembre

"Elle joua du piano à l'enfant"

2008-12-11T11:42:00.003+01:00

- Encore.
[...]
Ann continuait de jouer.
La petite ne voulut pas aller se coucher.
C'était assez effrayant, ce tout petit enfant un peu tragique - ce nourrisson à la limite des larmes - dès qu'Ann Hidden cessait de jouer.

Villa Amalia, Pascal Quignard
*

Trop

2008-12-06T23:16:00.008+01:00

Trop. Trop. Goût amer... Toutes ces choses qu'on veut faire entrer dans mon cerveau me dépassent. Tellement... Je ne vais jamais y arriver. Il y a trop de choses. Et puis le reste aussi. Ce reste qui fait que j'arrive plus. J'ai plus envie. Il fait trop gris. Passer sa vie dans un lycée... estoy harta. J'en ai marre. Voilà. J'ai envie de dormir mais je me couche pas. J'ai besoin de me reposer mais je m'épuise. J'ai du travail et j'arrive plus à m'y mettre. Et d'un autre côté je me dis qu'il faut. Il faudrait que je le fasse. Pour moi. Mais je ne peux pas. Je ne vais jamais y arriver. C'est pas parce qu'on a 90 points d'avance pour le bac qu'on a pas le droit de douter. 90 fichus points affichés au-dessus de ma tête. C'est elle. Elle... c'est moi ? Parfois c'est pénible de s'appeler M.D., et tout le reste qui suit, cette réputation que je traine dernière moi. C'est pénible d'être moi.

Dégoulinade.

A la télé ce soir : élection de Miss France. [amer]
*

Princesas

2008-12-06T21:01:00.002+01:00

La troisième... Encore complètement différente des deux précédentes.
J'ai pas mis la bande d'annonce mais plutôt ça... Me Llaman Calle... Je préférais.

Dicen que las princesas no tienen equilibrio, son tan sensibles que notan la rotación de la Tierra.

Dicen que enferman si están lejos de su reino, y hasta pueden morir de tristeza.
*

El Orfanato

2008-12-06T20:57:00.002+01:00

Le deuxième film de notre festival de cine... tout à fait différent du premier. On est d'accord.

*

Le petit jardin

2008-12-06T20:39:00.003+01:00

C'était un petit jardin
Qui sentait bon le métropolitain,
Qui sentait bon le bassin parisien.
C'était un petit jardin
Avec une table et une chaise de jardin,
Avec deux arbres un pommier et un sapin
Au fond d'une cour à la Chaussée d'Antin
Mais un jour, près du jardin,
Passait un homme qui, au revers de son veston,
Portait une fleur de béton.
Dans le jardin une voix chanta:

"De grâce, de grâce,
Monsieur le Promoteur,
De grâce, de grâce,
Préservez cette grâce.
De grâce, de grâce,
Monsieur le Promoteur,
Ne coupez pas mes fleurs."

C'était un petit jardin
Qui sentait bon le métropolitain,
Qui sentait bon le bassin parisien.
C'était un petit jardin
Avec un rouge-gorge dans son sapin,
Avec un homme qui faisait son jardin,
Au fond d'une cour à la Chaussée d'Antin.
Mais un jour, près du jardin,
Passait un homme qui, au revers de son veston,
Portait une fleur de béton.
Dans le jardin une voix chantait:

"De grâce, de grâce,
Monsieur le Promoteur,
De grâce, de grâce,
Préservez cette grâce.
De grâce, de grâce,
Monsieur le Promoteur,
Ne coupez pas mes fleurs."

C'était un petit jardin
Qui sentait bon le bassin parisien.
A la place du joli petit jardin,
Il y a l'entrée d'un souterrain
Où sont rangées comme des parpaings
Les automobiles du centre urbain.
C'était un petit jardin
Au fond d'une cour à la Chaussée d'Antin.
C'était un petit jardin
Au fond d'une cour à la Chaussée d'Antin.

J. Dutronc
*

Lettre ouverte à Léa [réponse]

2008-12-01T13:41:00.003+01:00

Léa,

J'ai surpris ton courrier au détour d'une page. C'est sympa. Je confie cette réponse à María. J'espère qu'elle n'oubliera pas d'y donner suite.

Comme d'habitude. C'est le soir. Elle est restée deux jours et demain je sais qu'elle va repartir. La pièce est sans dessus dessous. La « valise » trône au milieu de la pièce, grande ouverte, béante. Et c'est la même java que d'habitude. J'essaie de trouver un coin tranquille pour dormir pendant qu'elle cherche je-ne-sais-quoi (et elle donc...), qu'elle remue, qu'elle tourne, qu'elle vire. Elle pose quelques pulls dans le ventre de cette bestiole et retourne à son remue-ménage. Et puis au bout d'un moment, plus de bruit, elle a trouvé un livre. Assise à même le sol contre cette chose à faire du chaud, un radiateur qu'elle appelle ça. Alors je peux enfin me coucher sur ces grands bouts de laine douce et m'endormir. Délicieux. Mais le truc, c'est que ça dure jamais ce silence. Tout à coup, elle se souvient qu'elle cherchait quelque chose, qu'elle remplissait cette « valise » et elle recommence. Directement, je me fais virer de là. C'est toujours pareil, c'est toujours quand ENFIN on commence à avoir un peu de tranquillité (je crois qu'elle connait pas ça, la tranquillité...) et qu'on est juste endormi que c'est fini. Je me sens soulevée doucement, certes, mais quand même et hop, posée sur le lit... Non non nooon ! J'étais bien là ! Alors je fais un peu la tête... Et ça repart, vas-y que j'ouvre les tiroirs, que j'en sors jupes, collants -restons vigilante, au cas où je pouvais lui en piquer un...- et pantalons. Et maintenant l'étagère à « livres ». Et j'en sors un, et je le remets, un autre... tiens, j'oublie que je faisais autre chose, lis quelque page et finalement me ressouviens... et c'est reparti, encore une fois.

Quand même, elle arrête de s'agiter au bout d'un moment. Elle se met au lit avec un livre -celui du moment : le Cœur cousu (mais quelle idée... comment un cœur peut-il être cousu ?! Bref... les Hommes)- et elle ne bouge plus trop. Au bout d'un moment, elle éteint la lumière et ça recommence. Et je rallume la lumière, et je me lève, et je m'assieds contre le « radiateur », et je vais vérifier je ne sais quoi dans la « valise »... et après, ça finit toujours de la même manière. Assise en tailleur sur le lit. Elle me regarde. Je fais semblant de dormir... et quand j'ai le malheur d'ouvrir un œil pour connaître la cause de ce brusque silence -à chaque fois je me fais avoir- je me retrouve dans ses bras, serrée très fort Lunita Lunita... et voilà. Je dormais... Alors pour bien lui montrer que je suis pas contente, je pars me coucher sur le petit fauteuil rose à côté. Elle finit par éteindre la lumière... et moi, pour bien lui montrer que je lui en veux pas tant que ça, je me fraie un passage parmi les draps et viens me blottir contre elle. Elle me caresse doucement. Je sens bien qu'elle est contente... alors je suis un peu fière de moi. Elle rentrera pas avant des heures et des heures alors quand même...

Hier je me suis fait gronder parce que j'essayais d'attraper cette petite bête blanche qui bouge toute seule sur « l'écran »... un jour je l'aurai !!! En attendant, je vois pas où est le mal... Mystère.

Trois canapés pour toi toute seule ?! Super ! Moi, mon préféré, c'est celui qui est devant les lumières orangées qui dansent , toutes chaudes toutes douces. Je crois que c'est aussi celui de María. Et elle a bien raison. C'est le meilleur. Mais là non plus, on peut jamais être tranquille, y a toujours quelqu'un pour venir me déranger.

Pensées félines à toi (tu as bien raison, ils ne peuvent pas comprendre)

Hasta lueguito (à la côtoyer, j'apprends j'apprends... pas le choix)

Luna

Liquide blond

2008-11-30T22:37:00.006+01:00

"Quand je bois ce liquide blond, petit à petit je le sens couler fiévreusement en moi, se mêler à mon sang, se répandre telles les eaux délivrées d'une source, jusqu'à ce que le niveau soit suffisamment haut pour que j'accède à un état de bonheur.
La jouissance du thé, à la fois chaude et tendre, gracieuse et violente, me remplit de félicité. Il faut avoir bu du thé jusqu'à la transpiration, qui fait frémir les pores de la peau, pour connaître cet état qui confond la conscience avec l'inconscience de n'être plus soi-même, mais davantage."
Gilles Brochard

Merci Flo [sourire]
*

Pour Flo

2008-11-30T19:02:00.004+01:00

Il arrive qu'on interrompe une promenade, oubliant même ce vers quoi l'on marchait, pour s'arrêter sur le bord de la route et se laisser absorber totalement par un détail. Un grain du paysage. Une tache sur la page. Un rien accroche notre regard et nous disperse soudain aux quatre vents, nous brise avant de nous reconstruire peu à peu. Alors la promenade se poursuit, le temps reprend son cours. Mais quelque chose est arrivé. Un papillon nous ébranle, nous fait chanceler, puis il repart. Peut-être emporte-t-il dans son vol son infime partie de nous, notre long regard posé sur ses ailes déployée.

Carole Martinez, Le Cœur cousu [sonrisa]

Sabor a soledad

2008-11-30T13:02:00.003+01:00

La tempête est arrivée jusqu'en Charente. Dehors le vent déverse sa rage, malmène les arbres, fait ployer l'olivier du patio, s'engouffre dans la moindre ouverture, fait claquer les portes.

Très tôt ce matin, un cable EDF s'est décroché. Plus d'électricité. Dehors, un feu d'artifice en plein jour. Et le fil qui pendouillait, lâchant ses couleurs ardentes... bleu, rouge, vert, violet. Comme dans ces films qui annoncent la fin du monde.

Dans le noir jusqu'à midi et des poussières... pester contre le fait que la moitié de la maison soit pourvue de volets roulants électriques et qu'en plus, on les ferme. (si je m'écoutais, les volets seraient jamais fermés... en particulier l'été)
Allumer la radio. Ecouter un peu France Inter. Vers 11h Panique au Mangin Palace. Puis tout arrêter.
Alors se pelotonner devant le feu, déguisé en M. Bibendum (superposition de pull et fourrures polaires) parce qu'il fait froid il fait froid. Luna tout contre soi. Aucun bruit. Silence.
Finalement tout revient d'un seul coup : le bruit du frigo, la lumière artificielle, les bips du téléphone, les lumières des bestioles électroniques... Se dire que finalement, c'était bien.
Ce silence, ce noir, ça avait quelque chose de magique. Une saveur de solitude délectable, de douce solitude. Le feu qui danse devant nos yeux, qui chauffe mon visage, Luna endormie, le vent qu'on entend souffler dehors...
*

A la radio

2008-11-29T19:18:00.006+01:00

En écoutant la radio hier soir je suis tombée sur ça... j'ai bien aimé. C'était joli.

Je vous mets le lien aussi... Regardez.

http://www.youtube.com/watch?v=yhj-VhwbkxI
*

La dernière mouche de la saison

2008-11-29T14:57:00.003+01:00

J'AI DÉCIDÉ DE RENOUVELER L'EXPÉRIENCE DE LA SEMAINE DERNIÈRE... VOUS NE M'EN VOUDREZ PAS J'ESPÈRE DE REMPLACER MARIA, MAIS CE NE SERA PAS TROP LONG. PROMIS.

ELLE EST FATIGUÉE MARIA. ELLE S'EN VEUT AUSSI. ELLE DIT QU'ELLE S'ÉCOUTE TROP. QU'ELLE LAISSE UN PEU TROP LA FATIGUE L'EMPORTER, CE COURRIER LA BOUSCULER, LE GRIS TERNIR SON SOLEIL. ELLE DIT QU'IL FAUT PRENDRE SUR SOI, MÊME QUAND ÇA VA PAS, QUE C'EST PAS LA PEINE DE FAIRE LA TÊTE AU MONDE ENTIER. MAIS DE TOUTE FAÇON, ELLE FAIT PAS LA TÊTE AU MONDE ENTIER, C'EST PAS VRAI. QUAND ELLE RENTRE ET QUE J'ARRIVE POUR LA SALUER, ELLE A L'AIR HEUREUSE, ALORS DU COUP, J'EN RAJOUTE POUR LUI FAIRE PLAISIR, JE ME ROULE SUR LE DOS, JE RONRONNE, JE MIAULE MÊME UN PEU, JE ME FROTTE CONTRE SES JAMBES. ELLE S'ASSIED A MÊME LE SOL, SUR LE CARRELAGE ET JE ME COUCHE DANS SES BRAS. JE LA LAISSE PLONGER SES DOIGTS DANS MON MANTEAU CENDRÉ, SON MUSEAU TOUT FROID AUSSI, ÇA LA RÉCHAUFFE JE CROIS. ELLE A FROID. ALORS ON RESTE LA.

ELLE DEVRAIT PEUT-ÊTRE SE REPOSER UN PEU MAIS AU FOND, J'AI L'IMPRESSION QU'ELLE VEUT PAS, ELLE SE LAISSE JAMAIS TRANQUILLE. JUSTE HIER SOIR OÙ ELLE A ARRÊTÉ DE DANSER... MAIS JE PENSE PAS QU'ELLE AIT FAIT LE BON CHOIX.

MOI, PUISQUE VOUS VOUS LE DEMANDEZ CERTAINEMENT, JE CONTINUE A VIVRE MA PETITE VIE. PENDANT LA JOURNÉE, JE ME REPOSE POUR ÊTRE EN FORME LORSQU'ILS RENTRENT. JE COMPRENDS PAS TROP CE QUE FAIT MARIA. ELLE RENTRE QU'AU BOUT DE 5 JOURS... ALORS J'ATTENDS. ET PUIS, JE CHASSE. HIER J'AI ATTRAPPÉ UNE MOUCHE. C'EST DRÔLE QU'IL EN RESTE ENCORE AVEC LE FROID QU'IL FAIT. JE SUIS FIÈRE D'AVOIR TRÈS CERTAINEMENT CROQUÉ LA DERNIÈRE SURVIVANTE DE L'ANNÉE. EN FAIT, JE VOULAIS JUSTE JOUER (POUR ÊTRE TOUT A FAIT HONNÊTE, LA MOUCHE C'EST PAS FRANCHEMENT UN DÉLICE) MAIS C'EST TOUJOURS PAREIL, C'EST QUAND ON COMMENCE JUSTE A S'AMUSER QU'ELLES VEULENT PLUS ET QU'ELLES ARRÊTENT DE BOUGER... DONC DU COUP, JE L'AI MANGÉ, TANT PIS POUR ELLE.

BIEN FELINEMENT A VOUS.

LUNA

Ma maison

2008-11-29T12:55:00.004+01:00

Je m'invente un pays où vivent des soleils
Qui incendient les mers et consument les nuits,
Les grands soleils de feu, de bronze ou de vermeil,

Les grandes fleurs soleils, les grands soleils soucis,

Ce pays est un rêve où rêvent mes saisons
Et dans ce pays-là, j'ai bâti ma maison.

Ma maison est un bois, mais c'est presque un jardin
Qui danse au crépuscule, autour d'un feu qui chante,
Où les fleurs se mirent dans un lac sans tain
Et leurs images embaument aux brises frissonnantes.
Aussi folle que l'aube, aussi belle que l'ambre,
Dans cette maison-là, j'ai installé ma chambre.

Ma chambre est une église où je suis, à la fois
Si je hante un instant, ce monument étrange
Et le prêtre et le Dieu, et le doute, à la fois
Et l'amour et la femme, et le démon et l'ange.
Au ciel de mon église, brûle un soleil de nuit.
Dans cette chambre-là, j'y ai couché mon lit.

Mon lit est une arène où se mène un combat
Sans merci, sans repos, je repars, tu reviens,
Une arène où l'on meurt aussi souvent que ça
Mais où l'on vit, pourtant, sans penser à demain,
Où mes grandes fatigues chantent quand je m'endors.
Je sais que, dans ce lit, j'ai ma vie, j'ai ma mort.

Je m'invente un pays où vivent des soleils
Qui incendient les mers et consument les nuits,
Les grands soleils de feu, de bronze ou de vermeil,
Les grandes fleurs soleils, les grands soleils soucis.
Ce pays est un rêve où rêvent mes saisons
Et dans ce pays-là, j'ai bâti ta maison...

Barbara
*

Le silence, juste le silence

2008-11-28T23:23:00.003+01:00

¿ Madrid ?

2008-11-28T23:14:00.010+01:00

De momento, sólo un proyecto...
Una semanita en Madrid con los del festival de cine hispanoamericano... Mes de febrero.
Crucemos los dedos...

Como una infección gris

2008-11-28T22:11:00.006+01:00

Recuerdo un viento caliente y bajo, un cielo hinchado como una infección gris, las chumberas pálidas apenas verdeantes, y la tierra toda que venía desde lo alto, desde las crestas de las montañas donde los bosques de robles y de hayas habitados por los carboneros, para abrirse en el valle, con el pueblo, y precipitándose por el declive, detrás de nuestra casa, hasta el mar. Y recuerdo la tierra cobriza del declive escalonado por los muros de contención: las piedras blanqueando como enormes denturas, una sobre otra, abiertas sobre el mar que allá abajo se rizaba.

Ana María Matute, Primera memoria

Puro teatro

2008-11-28T20:51:00.004+01:00

Igual que en un escenario
Finges tu dolor barato
Tu drama no es necesario
Ya conozco ese teatro

Fingiendo,
Que bien te queda el papel
Después de todo parece
Que esa es tu forma de ser

Yo confiaba ciegamente
En la fiebre de tus besos
Mentiste serenamente
Y el telón cayo por eso

Teatro
Lo tuyo es puro teatro
Falsedad bien ensayada
Estudiado simulacro

Fue tu mejor actuación
Destrozar mi corazón
Y hoy que me lloras de veras
Recuerdo tu simulacro

Perdona que no te crea
Me parece que es teatro

Hablado :
Y acuérdate que según tu punto de vista
Yo soy la mala

Teatro,
Lo tuyo es puro teatro
Falsedad bien ensayada
Estudiado simulacro

Fue tu mejor actuación
Destrozar mi corazón
Y Hoy que me lloras de veras
Recuerdo tu simulacro

Perdona que no te crea
Me parece que es teatro
Perdona que no te crea
Lo tuyo es puro teatro

La Lupe - una mujer cojonuda
*

Les cerfs volants

2008-11-28T19:41:00.002+01:00

En attendant la suite. Promis.
*

Un peu de chaleur... à ceux qui en voudront...

2008-11-23T21:57:00.001+01:00

El gatito corre

2008-11-23T13:26:00.004+01:00

Cansada cansadita.

Il fait gris. C'est toujours la même chanson. La pluie qui tombe, nuages toujours, qui tirent à eux toute la couverture du ciel.
Cahiers, crayons, leçons, citations, dissertations...

Cansada cansadita.
Envie de feux de bois, de soleil de Luna, de livres livres, livres, juste ça. Et puis... une douce note de là-bas. Pequeña melodía española.
Fatiguée de ce temps, fatiguée de ce rythme-là.

Cansada cansadita.
Otra película. Nuevo vuelo nueva danza. Y una golondrinita... y una Lunita. "La luna sulla scala"... y el sol en sus ojos.
La nuit, plus d'étoiles. Elles se perdent dans le noir.

Cansada cansadita
El cielo llora. Llora sobre la hierba. Llora en mis ojos azules. Llora sobre mis manos frías. Flor de ciruelo caída en el suelo. Golondrinita que ya no vuela.

Y en mi jersey, el gatito corre. "Hasta siempre."

Con Claire - Las trece rosas

2008-11-23T12:59:00.002+01:00

Una "peli de lloronas"... la primera de nuestro nuevo festival de cine.

Soleil capturé

2008-11-23T11:27:00.004+01:00

Fin d'une averse. Un rayon de soleil perdu surpris par l'objectif.

"La pluie écrit comme un enfant
couché sur sa page, en lignes obliques et lentes, appliquées."

C. Bobin

Flor serena

2008-11-22T22:56:00.013+01:00

Alma,
dejemos de partir volando como pájaros.
Alma,
Dejemos de aparecer como nubes
y volver como lluvia.
¿Me convertiré en un pozo quieto que no va ni viene?
¿O seré mejor una flor serena?

So Chongju (2000), Poemas de un niño vagabundo de 80 años

Poema robado en el blog de Anabel (el sabor de las cerezas)

Un nouveau ballet

2008-11-22T21:20:00.017+01:00

Découvrez Maurice André, Pierre Pierlot, Jean-François Paillard & Orchestre de Chambre Jean-François Paillard!

Un nouveau ballet. Sur l'air du canon de Pachelbel. Le nôtre est un peu plus rapide que celui que j'ai mis là.

C'est magnifique... vraiment magnifique.